Un verre, pour noyer l'être

D’abord Dionysos, puis Bacchus.

Les Sumériens, puis les Babyloniens,
vouaient-ils un culte à l’ivresse et à l’exaltation ?

Et nous buvons, nous saoulant,
une génération après l’autre,
depuis plus de deux mille ans !

Civilisation d’alcoolisés.

Vivement Noël !
Et,
oh, joie,
Nouvel-An.

Et nous baisons,
n’importe comment,
ivres à ne pas se rappeler avec qui,
le sentiment émietté depuis longtemps.
On en fait des romans et films à succès.

Certains adolescents ressentent le dommage,
lorsque leurs rêves et ailes se font taillader ;
alors, ils s’insurgent, crient, manifestent,
non, la future société sera autre,
je ne serai pas comme vous.
Puis ils boivent, bières, vins, spiritueux,
pour "faire la fête" prétendent-ils,
mais plutôt pour anesthésier la douleur,
de se voir plier et devenir comme les autres adultes.

Boire pour oublier,
qu’on aurait pu être.

À coup de bras levés, santé !,
ils cherchent la liberté dans le sexe&électrorockfun,
se croyant plus futés que leurs parents,
plus déterminés à tout changer,
plus rebelles et créatifs.

Ronds, à vouloir le monde carré.

Et c’est reparti pour un tour, une génération.

Dionysos se marre encore de sa bonne blague,
après avoir compté ses recettes, entre deux verres,
offerts par les ombres stratèges.

On a laissé mettre la nourriture sous coffre-fort,
en acceptant de travailler comme des machines
pour pouvoir manger, se loger, baiser,
et boire de tout son saoul.
Hips ! 

Nous succombons tous.
Tous imbibés, hypnotisés, lobotomisés (ou legotomisés).

À votre santé les jeunes.
Buvez et baisez, c’est ça la révolution.
Comme les vieux, vous avez tout compris,
compris comment supporter ce monde des idées,
comment noyer votre être, pour paraître.

Ne vous en faites pas les jeunes,
après deux-trois dizaines de cuites,
un peu de drogues diverses,
quelques tournantes,
et ça passera,
votre mal d’âme,
comme votre mal de tête.

Sans âme, pas de maux intérieurs,
ni réelle pensée propre.
Rien que des calculs.

Une fois l’âme refoulée,
le jeune rebelle, souvent titubant,
embrasse le monde des équations,
en fantasmant sur la dimension hiérarchique.
La voie de la carotte s’ouvre à lui, jusqu’à la retraite.

L’être imbibé d’un rêve modélisé,
le ventre grossit, l’ego auto-satisfait,
de mépriser les jeunes cons sensibles.
Cons de croire qu’ils vont faire mieux ou différemment que nous.

J’vous sers un verre ?